Daños IV

(resubida)

O le echas cojones o le echas de menos.

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Me ahogo todas las noches en el vaso de agua que te olvidaste en mi mesilla.

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Cuenta la leyenda, que la piedra del camino también sangro.

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Hay gente que tiene su propia luz y como un tintineo, de cascabeles. Si lo oyes en mi, no te confundas, son los pedazos de todos los espejos rotos, que en mi interior, chocan entre ellos (y cortan).

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-Lo nuestro tendría que haber sido amor a primera vista y no asco.-se dijo mirándose al espejo.

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Tenía las ventanas de su casa pintadas con acuarelas, para colorear sus días grises y que el sol llenara de colores su cama.

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Me dijeron que la mayor expresión de amor es la del Sol, que muere todos los días para dejar salir a la Luna.
Yo lo veo al revés, mira todo lo que quiere la Luna al Sol, que se esconde todas los días para que él pueda brillar.

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He hablado tantas veces de la autodestrucción que ya nos hemos hecho viejas amigas. Y mira que es perra. Se ríe y me mira como el que sabe que va a ganar una partida de póker porque ha aprendido a contar las cartas. Con arrogancia, con superioridad. Porque siempre vuelvo.
Doler por inercia, como el que se asoma demasiado a un abismo y sabe que va a caerse. Y le da igual. Supongo que el dolor no es más que eso: un grito que sólo tú oyes pero que resuena en todos los oídos y llora en todos los ojos. Y que ríe en todos los reflejos. Y sangra en todos los puños.

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Todos mis puntos cardinales son amoretones. Es como tatuarse una brújula después de haber perdido el norte. Un intento a la desesperada cuando ya estás cayendo, mientras se oyen las risas de fondo de todos aquellos que se han ocupado de entregarte la pala para que caves tu propia tumba. Y luego te dieron la idea que las cosas hechas por uno mismo, están mejor hechas. Y cuando ellos dejen caer el primer puñado de tierra sobre ti, te darás cuenta, tarde, de ellos hicieron la tumba para ti y tú, ajeno a las maldades, te metiste dentro.

Échale la culpa a las palabras.

Que cuando se trata de ti
no sé que escribirte.
Y luego me dirás:
"tonta, ¿y todo este texto qué?"
y yo
te diré que fácil.
Yo sólo he soltado frases pensando en ti
y las muy zorras, por simple adulación hacia ti
se han colocado de ésta forma, pretendiendo
quizás
que te enamores de ellas,
aunque desde mi punto de vista,
sólo quieren tapar que me gustas
un poquito más de lo normal
hasta el punto de dejar ordenado mi caos Por eso, es mucho más fácil
echarle la culpa a las palabras,
¿qué van a hacer ellas?

Giralunas

No quiero que me des las buenas noches.
Quiero que me des
todas tus noches
y que sean buenas.
Aunque estando contigo
todas las buenas
son noches.

Me alteras. Como un eclipse a un girasol.

Quiero que estes conmigo
t
o
d
a
s
mis noches.
Las de tener las manos calientes
y los pies fríos.
Las de robarte el edredón,
un beso
y hasta el pijama.
Esas noches de "me estoy peleando con el mundo
y voy perdiendo".

Noches de no dejarte dormir
hasta que vuelva a pasearse la Luna,
desnuda y blanca.
Y mengue cabreada
por haberla desafinado.
Y que las estrellas estén en huelga
de brillo
porque mi cielo sea tu espalda
y mis estrellas tus lunares.

Y así, darnos cuenta de que amanecer no es mas que el polvo de reconciliación entre la noche y el día.

Te quiero
las noches de mis domingos
que son los principios
de un lunes rutinario.
Las de viernes
y darte yo todas las fiestas
del fin de semana.
Las noches de toda la semana
y las de todas tus resacas.

Quiero esas noches
en las que yo caigo rendida
y tú,
insonme
le rias a la cama
y me encuentres
algún parecido con una marmota.

Quiéreme
hasta esas noches que esté guerrera.
En las que solo abra la boca
para moderte
y no de la forma que te gusta.
Las noches de echar de menos
y de más a alguien.

Te prometo hacer hogar
de cualquier cama
en la que estemos juntos.
Y tomar el pasillo
que llega hasta la cama
como la pista de aterrizaje
a un paraíso dual.

Mi subconsciente es un hijo de puta.

Yo diciéndote
todas las noches que te daría
y tú
nisiquiera estás aqui
para darmelas.

Plumas

Su cabeza era un mundo
inexplorado.
Puede que con algún kilómetro
de más
y un sentimiento
de menos.
No sé.

Convive
a hostias
con la autodestrucción,
alguna que otra cicatriz
y más de alguna lección
aprendida.

Siempre se ha visto
mediocre
en medio de gente
que sobresale.
Alguna vez
fue la mejor en algo,
sin contar el ser un desastre.
Supongo que ella brilla,
pero poco.

En algún sitio oyó eso de
'no quiero a una mujer cuerda,
porque las cuerdas atan'.
Y le dió permiso a su locura
para escaparse.

De momento ha conseguido
que los pájaros
que le rondaba por la cabeza,
se queden con ella.
Pero en el brazo.
Como desafío al mundo
de que esos pájaros son suyos
y de nadie más.

Ese sutil mecanismo de tortura que son los sueños

He soñado
que volvíamos de Vallecas en metro.
Con más gente.
Y que me abrazabas
por la espalda
y
apoyabas tu barbilla en mi cabeza. Nunca
he estado en tus abrazos
y hasta en sueños
sé lo bien que se está ahí.
Estoy loca.
Luego me dabas un beso
en cada comisura del labio.
Y yo
te besaba
en los tuyos.
Estábamos tan sorprendidos los dos..
Entonces yo
te preguntaba
por qué
y tú
me decías que estabas harto
de todo
y que te daba igual
el mundo.
Que tenías
en el alma
los restos de todos
los amores
que no has tenido
y
de todas las deudas
que aún les debes. A ellos.
Esa marca
era como el resto
pegajoso
que se queda al quitar una tirita
que lleva mucho tiempo
ahí.
Y habías decidido solucionarlo
con mis besos.
Como si ellos
mis besos,
fueran el mejor disolvente.

La nostalgia es
ese golpe
en el pecho,
que no sé cómo explicarte
y que por eso
duele el doble.

Y echar de menos
cosas que sólo ocurren
en sueños,
es peor golpe,
¿no crees?

Lo que me faltaba,
torturarme
hasta en sueños.

Cuidad capital de la pobredumbre del cielo

Veo la cuidad en la que me he criado, Madrid. Veo en lo que se ha convertido y me dan escalofríos. Es una gran manzana podrida por dentro. De esas que parecen que van a estar riquisímas pero nada más darle un mordisco sabes que está mala, golpeada y puede que, con un poco de mala suerte, tenga hasta un gusano por dentro.
Así vería Madrid mi yo niña si lo viera ahora. Calles sucias, coches sucios, aceras sucias y gentes tan sucias como el dinero que malgastan en Gran Vía.
Vivimos rodeamos de mierda y pobreza y tan acostumbrados estamos a ello que se ha vuelto invisible a nuestros ojos.
O si no dime, ¿desde cuándo se ha vuelto invisible ese hombre que ofrece sus poemas por algo de dinero en la puerta de la casa del libro de Gran Vía?
Decimos "de Madrid al cielo" pero no nos atrevemos a subir de sus rincones porque sabemos que no nos dejarían entrar con nuestra mierda en su cielo limpio.
Veo barrios que se han echado a perder, el extrarradio ahora es el centro. Y si no, mira a cuantos turistas les roban sus carteras cada día.
Madrid capital, capital del circo. Tenemos magos y payasos en las calles e ilusionistas y estafadores en los despachos del congreso. ¿Quién es el mejor mago? ¿El que se pone en medio de la calle y saca palomas de su chistera o el que se indigna en la Moncloa con su sobre lleno de dinero.. Sucio?
Empezamos el 15M y dimos ejemplo al mundo, Madrid estaba un poco menos podrido. Pero nos pararon. Nos detuvieron y nos golpearon tan muerte que hicieron compota de nuestra bonita y podrida manzana.
Somos como la anciana violinista de Preciados. Cansada, mayor, ofreciendo algo que sólo unos pocos aprecian. Y aguantando, siempre aguantando para poder sobrevivir.
Cada vez veo más pequeñas tiendas cerradas, negocios familiares que hunden familias. ¿Quién le iba a decir a mi yo infantil que en el Liceo, el cine donde pasa(ba) tantas tardes ahora hay un restaurante chino (cerrado) ?
Tantas obras del metro han dejado a Madrid hueco. Tan vacío de sentimiento por dentro como la mayoría de sus gentes.
Madrid da ejemplo de desigualdad. El barrio de Salamanca y su exclusividad, la droga de Lavapiés, Malasaña y su poesía.
Gente, gente y más gentes. Y suciedad, ya lo he dicho. Por mucho que no miremos está ahí, en cada mano que pide y en cada mano que recoge las vueltas después de comprar cualquier cosa en cualquier tienda.
Pero supongo, que ésta suciedad, ésta cuidad hueca, llena de gente forzosamente invisible, es un poquito menos mala cuando la recorro de tu mano. O al menos, eso me haces creer.

Un chute de endorfina, por favor.

Dicen
que se empieza
entrelazando
las manos,
y se acaba
juntando destinos.

Para mi,
hace tiempo
que dejé
de creermelo.

Hemos desgastado tanto
el amor
hasta dejarlo en
un vacío             de cuatro letras.

(pausa)

Hemos frivolizado
el valor
de un beso
en el cuello.

Hemos prostituido
al amor.
Por mal que suene
porque suena mal, ¿eh?

El cariño la palmó
de la abstinencia.
Y el amor se ha quedado
como
la puta
de la historia.

Y el deseo es
el proxeneta
de todo esto.

Nos hemos acomodado
al frío (del) sexo
olvidando que es
más caliente
con algo de amor.

Ha sido más fácil
encontrar mil maneras
de follar.
Y muy pocas
de hacer el amor.

(pausa)

Eso que dice
de que siempre queremos
lo que no podemos poseer,
es lo que me pasa
cuando veo
tus manos
entre las mías,
pero
no son
para mi.

Daños III

Un beso.
Una mirada.
Un adiós.
Un abrazo.

Un "para siempre"
y un "hasta nunca".
Una vida que empieza
cuando otra acaba.

Un chiste
malo.
Una sonrisa
falsa.

Un bus
que se pira sin ti.
Un largo viaje
en coche.

Manos frías
en invierno.
Y los paseos
por la playa de verano.

Una respiración agitada
después de un orgasmo.
Y unas lágrimas
que contrastan
en una despedida.

El caos y las risas
de un bebé.
Y la tranquilidad
de la vejez.

Los nervios
del primer día de clase.
Y la alegría
del último.

Un sarcasmo.
Una ironía.
Y una mirada
que podría matar.

Colonia
de vainilla.
Helado
de fresa.
Y chocolate
caliente.

Y tú..
Para ti no hay
palabras
sensaciones
ni recuerdos
(buenos)
que hagan justicia
el estar contigo.
Que putada,¿eh?

Duelo de miradas con mi espejo para acabar perdiéndote

La pelea diaria contra el espejo
no sería tan jodida
si mi reflejo
viniera de tus ojos.
Porque he visto ojos
marrones
que ahogan más
que cualquier océano
sacado de unos azules.

Demasiadas veces olvidamos
que más que unos ojos
devastadores,
lo que destruye
es
una
mirada.

Y yo, digamos que
me muero
por verme
en tu mirada.

Pero de momento
sigo
a hostias
con mis espejos.

Cuestión de errores

El error más grande
que haya y pueda cometer,
va a llevar siempre 6 letras.
Las seis letras de mi nombre.

Porque nos hemos empeñado en crear cosas indemostrables.
Como la mala suerte
o el (jodido) karma.
Sólo para poder culparlos
de las consecuencias
de nuestras malas acciones.
Lo dicho,
mi mayor error
voy a ser yo.
Dejando de cometer errores.

Crisis de andar por casa.

He cambiado tanto, que ya ni sé como me gustan los cereales con la leche.
Recuerdo algo de que me gustaba crujientes, recién echados en la leche (caliente).
Y ahora.. Aqui estoy, esperando a que se queden blandos y prácticamente despedazados, en la leche (fría).
Tan blandos y hechos trozos como mi vida. Sí, es irónico que compare mi vida con un tazón lleno de cereales reblandecidos, sin consistencia. Totalmente ridículo.
Pero siguiendo con el paralelismo, me siento blanda, sin voluntad, rodeada de un (líquido) frío que lo envuelve todo. Y esperando a algo mucho mayor, que piensa engullirme sin ni siquiera pedir permiso.
Tengo 19 años y demasiadas resposabilidades para mi niña interior, que no sabe cómo quiere los cereales.

Daños II

¿Sabes? Siempre he visto la soledad como ausencia de todo,
de todos. Siempre la he imaginado como la típica bailarina de caja de música. Preciosa, pero sola. Ese es un detalle que poca gente aprecia. Que la soledad muchas veces seduce porque parece hermosa.
Pero desde hace días, lo veo más como un día de tormenta en la playa. Uno de esos días en los que el mar está tan cabreado que no quiere ni ver al sol, ni a las gaviotas, ni a ningún bañista temerario.
Tan furioso que no se aguanta a sí mismo.
Supongo que la soledad hace eso a la larga, acabar haciendo que se odie todo.
Entonces ahí, se acaba lo hermoso y empieza la furia, o digamos que la tormenta se desata.

Noséques

Llegó un día en el que te fuiste. Dando un portazo.
Recuerdo algo de un "hasta nunca".
Hasta nunca.. Casi lo prefiero a un "adiós". Porque hasta nunca pues es eso, hasta nunca. Irrevocable.
Pero,¿y un adiós? ¿Hasta cuándo es?
Desde aquello la rutina de lágrimas de ojos para dentro, se ha vuelto eso, rutina. Hay demasiadas cosas malas que adoptamos como buenas por culpa de la rutina. El fingir estar bien o que no te echo de menos, son solo dos ejemplos de un largo etcétera.
Él que dijo aquello de "quien bien te quiere te hará llorar" fue el mismo al que siempre le partían el corazón. Y lo dijo por la rutina de sufrir.. Jodida rutina, otra vez.
Creo que la rutina es algo así como el mono que tienen los fumadores. Una vez te engacha, es complicado salir de ella.
Supongo que tiene su solución, para el tabaco, los parches de nicotina, para mi rutina de estar sola, tú.

Vuelos en picado hacia la autocompasión

" Esta fue mi vida en la recaída. Si alguien les cuenta que volé, no le crean. La gente suele confundir caer con volar" *
Volar.. En picado hacia espirales de autocompasión. Tan penoso como pueda imaginarse.

*****

Llega un punto en el que te colapsas y explotas. Así, en plan supernova.
Pero la única diferencia que hay es que el único testigo de la explosión eres tú misma.
Y a la mierda con la autodestrucción. Que ya son muchas horas de llorar. De rabietas en tu habitación. De agachar la cabeza y de pedir perdón.
Lo único que has hecho mal es aguantar tanto tiempo.

*****

¿Nunca has notado algo así como que eres la única persona que no avanza?
Me refiero a que todo el mundo cambia, rompe con otra persona, llora, conoce a otra y son felices. Gente que conoce a otra gente y acaban siendo amigos. Amigos que se vuelven desconocidos.
Y tú, en cambio tú, sigues en el mismo plan que parece durar toda una vida. Que consiste en ver como el resto de la gente evoluciona mientras tú no tienes otra que quedarte a contemplarlos y esperar a que te toque a ti cualquiera de esos momentos de cambio.
Que parece no llegar de una jodida vez.

*****

¿Sabéis esa sonrisa que ponemos las chicas cuando nos dicen que estamos preciosas y lo sabemos perfectamente? Pues esa sonrisa es la que me falta.
Esa sonrisa de autosuficiencia. De "sí, joder, estoy preciosa y quiero que me lo digas".
Espero poder sacar una de esas sonrisas algún día.

*****

Yo quiero a un tío que me diga que mi sabor es a vainilla, no a ruinas.
Que ya hay demasiada gente en ruinas, con guerras nucleares y crisis internas.
Va siendo hora de cambiar el solar lleno de descombros en un corazón en obras para reformar, en reconstrucción.

*frase tomada prestada de (el gran) Escandar Algeet.

Daños I

Empecemos diciendo que lo de echarmos de menos es una mera formalidad.

Que el orgullo sólo nos lleva a la mierda.
O a echar de menos.
Llámalo como quieras.
Es lo mismo.

Que ni echar de menos,
ni de más.
Nos hemos quedado en el "echar".
Así estamos.

Es un "hasta luego"
con vistas a un futuro
"adiós".

[Lo dejo incompleto. El tiempo mueve ficha]

Sin ser

Creo que siempre le voy a escribir
a un alguien que no existe.
Pero él,
sin ser,
lo es todo.

Es una noche de verano
durmiendo junto al mar.
Madrid cuando está mojada
por la lluvia.
Un domingo de resaca.
Es la ducha fría
después de un calentón.

Es helado de vainilla
en Agosto.
Es como Laura,
la de Ernesto Pérez.
Es el frío en las mejillas
un Enero de cualquier año.

Es una llamada
a mil y pico kilómetros,
para decir "eh, cuídate, pequeña".
Él es como un orgasmo elegante
de los que describe Escandar Algeet.

Es ironía, sarcasmo,
es una carcajada entre sábanas.
Él es ese verano
que todos hemos perdido.
La primavera que me falta.

Él es una mirada lasciva,
yo cuando me muerdo
los labios
esos que le necesitan.

Es tantas cosas,
tantos gemidos, risas.
Es "mini infarto" de
"mierda, he perdido las llaves".
Un tanga perdido
en una cama desconocida.

Es el calor hogareño
de la casa de mis abuelos
Y la soledad de mi habitación.

Es el amor-odio
que siento por mi misma.
Ya véis la de cosas que es,
sin ser nadie.

Escandar Algeet

La admiración es algo que todos hemos sentido alguna vez por alguien. Es algo que no podemos cuestionarnos a nosotros mismo. Cada cual tiene sus ídolos.
Yo voy a hablaros de uno de los míos..
Él.. Él escribe. Pero no de forma corriente. Él llega, te deja que le leas y ahí en ese momento, ya te ha ganado. Te hace perderte en su poesía.
No, es un tío normal, un hombre cualquiera que trabaja tras una barra. Podría ser una cara más en un mar de rostros.
Nunca le veré por televisión, rodeado de miles de fanánticas que pierden la cabeza (y otras cosas) por él. De los que miran a la gente y no la ven. Nada de eso, es un tío cercano. Comparte sus pitis y te firma libros con una sonrisa.
La poesía es su don. Es capaz de hacer que leer sobre sexo y mamadas sea algo hermoso. Creo que es de las pocas personas que han sido capaces de hacer que lo de "una imagen vale más que mil palabras" sea algo absurdo, que cuatro palabras suyas, dejan atrás cualquier imagen.
Escandar, quería decirte que gracias a ti, a tus trucos de mago experto en palabras, has acercado y hecho creer en la poesía a alguien que ya había dejado de creer en demasiadas cosas.
Gracias.

Esto que solemos llamar vida.

"Y recordad que es mejor quemarse que apagarse lentamente". Kurt Cobain

Todo se acaba, como un cuento. Pasamos páginas y quemamos libros. Cambiamos de gentes y de ambientes. Buscando algo nuevo o tal vez, recuperar algo perdido.

Echamos gente de nuestro lado, o encontramos personas nuevas. Desvelamos secretos y creamos otros nuevos.

Cambiamos de carácter. Nos volvemos más huraños, o sociables. Más irónicos..

Somos un cambio constante, tanto por fuera como por dentro.

Quizás en nosotros esté el cambio más difícil. Interiormente podemos estar en ruinas, completamente edificados o quién sabe, en reconstrucción.

La cuestión es no quedarnos estáticos, quietos, no evolucionar. Quedarse así no es más que una llamada de atención para la soledad.

Y supongo que no hay peor ruina que la de sentirse solo por fuera y por dentro.

Inconveniente n° 1

Me estoy dando cuenta
de que cada día estoy más perdida
si no me nombras.
Que un par de llamadas,
no sacian el hambre de abrazos
que me produces.

Que los kilómetros
y tu puta indiferencia,
me matan.

Quizá si sea verdad,
y soñarte (literalmente,digo)
sea síntoma malo
de que me importas
más de lo conveniente.

Puede que un día por fin me de cuenta
y acabe enamorada
en Madrid y sus calles.